Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
"Не завидуй тому, кто сильней и богат.
3а рассветом всегда наступает закат.
С этой жизнью короткою, равною вздоху,
Обращайся, как с данной тебе напрокат."
ОМАР ХАЙАМ.
Стол накрыт - закуски, вина,
гул застолья, звон в ушах...
Не мои ль сороковины:
еле теплится душа?..
Чьи-то взгляды отрешённо,
тускло... Краски стёрты с лиц...
Из-под чёрных капюшонов
дрожь невидимых ресниц...
Кто-то вёл китайской тушью
на экранном полотне:
«Принимайте, черти, душу!»,
зло подмигивая мне...
В это время бледный месяц:
«Раз, два, три, четыре, пять,
шесть, семь, восемь, девять, десять...»
начал звёзды собирать...
А когда со счёта сбился,
тучи сгрудились под ним -
ветер взвился, дождь пролился,
страх рассеялся, как дым...
Нахватаю звёзды с неба,
по тарелкам разложу...
Не грустите, это ж - небыль,
дверь прикройте - расскажу:
«Стол накрыт - закуски, вина,
звон в ушах, застолья гул»...
Я изучил науку расставанья
В простоволосых жалобах ночных.
Жуют волы, и длится ожиданье --
Последний час вигилий городских,
И чту обряд той петушиной ночи,
Когда, подняв дорожной скорби груз,
Глядели вдаль заплаканные очи
И женский плач мешался с пеньем муз.
Кто может знать при слове "расставанье"
Какая нам разлука предстоит,
Что нам сулит петушье восклицанье,
Когда огонь в акрополе горит,
И на заре какой-то новой жизни,
Когда в сенях лениво вол жует,
Зачем петух, глашатай новой жизни,
На городской стене крылами бьет?
И я люблю обыкновенье пряжи:
Снует челнок, веретено жужжит.
Cмотри, навстречу, словно пух лебяжий,
Уже босая Делия летит!
О, нашей жизни скудная основа,
Куда как беден радости язык!
Все было встарь, все повторится снова,
И сладок нам лишь узнаванья миг.
Да будет так: прозрачная фигурка
На чистом блюде глиняном лежит,
Как беличья распластанная шкурка,
Склонясь над воском, девушка глядит.
Не нам гадать о греческом Эребе,
Для женщин воск, что для мужчины медь.
Нам только в битвах выпадает жребий,
А им дано гадая умереть.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
