мне не пишется стихов, как и прозы.
за окном пыльца в цвет мимозы.
за окном весна цвета лета
(наконец-то солнцем про-грета).
и целое море огромное света!
ванны бесплатного ультрА- фиолета.
адская жара гонит пленных
из своих микро-вселенных
к речке, пруду, к озеру, в море.
но я не пойду. я в неволе.
связан и скован счастливейшей ленью,
я отдыхаю под яблони сенью.
томик бессмысленный спит на груди.
ты, отойди! отойди, не буди.
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
