Разморённый ярким Солнцем,
Серый бок гранита греет –
Чешуя блеснёт изломом,
Болеет.
Истончится маловодьем,
Пьяный «Васька» просит водки,
Пьёт каналами обводье.
Колодки
По периметру цепями
Держат крепко, не упустят.
Вы найдёте нас дитями
В капусте.
Шелестят листы гербами,
Выстилают ясли верфей,
Зрят незрячими орлами
Стерхи.
Не спеша, в Неву со сходней
Новорожденные лодки
Всё страшней и судоходней
Сходят.
Ради славы в диком море
Был закован в цепи город.
Он царями и народом
Порот.
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
