во-первых, спасибо...
а дальше: за партой, зато в партере - вы правы, это как за первой партой, но одновременно в театре, где я смотрю, как обнажается истина, режущая глаз: "а король-то голый!" это иносказание. воет за окном - сама подбирала другой глагол, но не нашелся и я сдалась, решила - а ну его, можно :) от финища - до старта - потому что, массаракш во всем мире творится, и в голоове моей бедной тоже, да и все равно - раз от февраля до февраля, то какая уж там разница, в каком направлении. может, мы рождаемся мудрыми стариками и умираем от оргазма? кто знает... а насчет февраля вообще - меня вдохновило название конкурса - и пошло в голове, и поехало. ну, а строчка пастернака села просто как родная (в чуть измененном виде, конечно), и удержаться от цитаты было просто невозможно.
я рада, что в целом вам понравилось, потому что мне оно очень нравится. я редко пишу на трезвую голову, а этот стих вышел весь сразу и целиком, почти без помарок, на трезвяк, как когда-то в юности (правда, тогда я писала отборную дрянь). и меня это очень порадовало. практически впервые трезвая муза пришла... вот.
большинству моих друзей оно тоже понравилось, но оказалось для них "слишком классическим", а раз я опоздала на конкурс, то решила просто спросить вашего мнения и получить, как вы умеете, длинную и подробную рецу, над которой можно думать.
спасибо еще раз.
и извините за сумбур - мания.
Минутку, Софья, мы на ты вроде были? :]
сорри, это меня колбасит просто. ничего особенного. просто колбасит.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.