Если мудрец попадает к глупцам, не должен он ждать от них почета, а если глупец болтовней своей победит мудреца, то нет в этом ничего удивительного, ибо камнем можно расколоть алмаз
Обо мне говорят — что только не говорят!
Что из-за меня заболел Джим, попал в аварию Том
Говорят, что во мне ничего нет, кроме брызг за окном,
Кроме пустых улиц, залитых фонарными отблесками
У меня нет сил, чтобы слышать всех; я слаб
Я глохну от шагов своих, я слепну от ваших глаз
У меня ничего нет, кроме шёпота — здесь и сейчас
Каплями, каплями об асфальт исчезаю...
Чувствуешь? Я здесь, я рядом с тобой,
Ты молчишь — уже столько лет, а ты всё молчишь.
Я не писал для тебя стихов, не срывался с крыш,
А ты по-прежнему думаешь обо мне ночью
И я бы готов стать радугой, но осень так тянет вниз
С листьями кувыркаться в порывах ветра...
Ты так долго молчишь, что, наверно, уже не ждёшь ответа,
А я бьюсь о водную гладь, не в силах сказать ни слова
Но вот я пришёл к тебе, жалок и весь продрог
Все твои сны рукою своей разрушив..
Тебе не даёт покоя дождь —
но ты всё равно сейчас уйдёшь!
Так слушай меня.. Слушай меня.. Слушай...
Обо мне говорят — что только не говорят..
Ты знаешь правду — но ты почему-то молчишь..
Да и кто я тебе? Всего лишь дождь
ночью...
Я изучил науку расставанья
В простоволосых жалобах ночных.
Жуют волы, и длится ожиданье --
Последний час вигилий городских,
И чту обряд той петушиной ночи,
Когда, подняв дорожной скорби груз,
Глядели вдаль заплаканные очи
И женский плач мешался с пеньем муз.
Кто может знать при слове "расставанье"
Какая нам разлука предстоит,
Что нам сулит петушье восклицанье,
Когда огонь в акрополе горит,
И на заре какой-то новой жизни,
Когда в сенях лениво вол жует,
Зачем петух, глашатай новой жизни,
На городской стене крылами бьет?
И я люблю обыкновенье пряжи:
Снует челнок, веретено жужжит.
Cмотри, навстречу, словно пух лебяжий,
Уже босая Делия летит!
О, нашей жизни скудная основа,
Куда как беден радости язык!
Все было встарь, все повторится снова,
И сладок нам лишь узнаванья миг.
Да будет так: прозрачная фигурка
На чистом блюде глиняном лежит,
Как беличья распластанная шкурка,
Склонясь над воском, девушка глядит.
Не нам гадать о греческом Эребе,
Для женщин воск, что для мужчины медь.
Нам только в битвах выпадает жребий,
А им дано гадая умереть.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.