На моих щеках дождь, и очки запотели тут же.
Листья падают на асфальт, и черты их обводит мел..
Полтора города на мостовых; И святой Григорий из лужи
Окропляет брызгами тех, кто отскочить не успел.
Такое, знаете, детство — держать в руках сигареты,
Смотреть, как геена огненная с каждым вдохом горит сильней...
И во что остаётся верить? Даже листья летят от света,
Но от этого за окном становится лишь светлей.
На моих плечах поселился ехидный ангел —
Он записывает все послания для Мессии,
И когда ему становится особенно меня жалко,
Он летит отправлять их почтой России..
А по Москве идёт дождь, смывая с прохожих граффити,
Оставляя не так уж много осени для октября...
Мне хотелось бы знать, на что Вы меня потратили,
Но достаточно и того, что не зря.
Есть иной, прекрасный мир,
где никто тебя не спросит
«сколько время, командир»,
забуревший глаз не скосит.
Как тебе, оригинал,
образец родных традиций?
Неужели знать не знал,
многоокой, многолицей
представляя жизнь из книг,
из полночных разговоров?
Да одно лицо у них.
Что ни город — дикий норов.
Кто, играя в города,
затмевал зубрил из класса,
крепко выучит Беда —
всё названье, дальше трасса.
Дальше больше — тишина.
И опять Беда, и снова
громыханье полотна,
дребезжанье остального.
Хочешь корки ледяной,
вечноцарской рюмку, хочешь?
Что же голову морочишь:
«мир прекрасный, мир иной».
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
