На моих щеках дождь, и очки запотели тут же.
Листья падают на асфальт, и черты их обводит мел..
Полтора города на мостовых; И святой Григорий из лужи
Окропляет брызгами тех, кто отскочить не успел.
Такое, знаете, детство — держать в руках сигареты,
Смотреть, как геена огненная с каждым вдохом горит сильней...
И во что остаётся верить? Даже листья летят от света,
Но от этого за окном становится лишь светлей.
На моих плечах поселился ехидный ангел —
Он записывает все послания для Мессии,
И когда ему становится особенно меня жалко,
Он летит отправлять их почтой России..
А по Москве идёт дождь, смывая с прохожих граффити,
Оставляя не так уж много осени для октября...
Мне хотелось бы знать, на что Вы меня потратили,
Но достаточно и того, что не зря.
Хорошо работает тралмастер,
снюрревод кроит из ничего.
И о том, что «нету в жизни счастья»,
на руке написано его.
Он глядит веселыми глазами
на большой, как дом, БМРТ
и большими красными руками
разливает водку в темноте.
Ни жены, ни качки, ни начальства,
не боится Федя ничего.
И о том, что много в жизни счастья,
на лице написано его.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
