Так называется одна чудесная фотография. И так же я назвала свое стихотворение...)
Колышется воздух вечерний,
крадется по улицам города,
и красит дома
постепенно
в густой фиолетовый цвет.
В палитре его -
красный перец заката,
немножечко холода,
уютность корицы,
сапфир чернослива,
ромашек букет...
И прячется время за окнами-шторами
в лампочках-свечечках -
мы день световой продлеваем,
как можем,
почти до утра.
Но вряд ли мы видим,
как тонкая хрупкая
веточка-девочка
так пристально
смотрит на нас
из простуженной ночи двора...
По моей небритой щеке скатилась мужская скупая слеза...
Пробрало) Пристальный взгляд веточки выдержать не смог.
Абожаю небритые щеки. Они как-то вдохновляют своей шершавостью)
Экий Вы сентиментальный нынче, товарищ маниак. Пошла бояться дальше...)
Я Вас не знаю, но поняла, о чём в предыдущих комментариях, присоединяюсь к ним, бесконечно сочувствую и бесконечно восхищаюсь.
Спасибо, Вале!)
Обо мне, как и о многих наших авторах можно прочитать в интервью, которые находятся в рубрике "Авторское Я" (на главной странице в колонке слева), а еще на авторской страничке в разделе "Обо мне")
Благодарю Вас за сочувствие и восхищение, это дорогого стоит...
Очень живая веточка, Тамил. Ведь она не только смотрит, она хочет дотянуться и сказать:" Ах, Тамила, Тамила, ты опять ложишься спать под утро..."
)))
Это точно)) Никак не могу укладываться пораньше)) Спасибо, Наташа!)
Что-нибудь о тюрьме и разлуке,
Со слезою и пеной у рта.
Кострома ли, Великие Луки -
Но в застолье в чести Воркута.
Это песни о том, как по справке
Сын седым воротился домой.
Пил у Нинки и плакал у Клавки -
Ах ты, Господи Боже ты мой!
Наша станция, как на ладони.
Шепелявит свое водосток.
О разлуке поют на перроне.
Хулиганов везут на восток.
День-деньской колесят по отчизне
Люди, хлеб, стратегический груз.
Что-нибудь о загубленной жизни -
У меня невзыскательный вкус.
Выйди осенью в чистое поле,
Ветром родины лоб остуди.
Жаркой розой глоток алкоголя
Разворачивается в груди.
Кружит ночь из семейства вороньих.
Расстояния свищут в кулак.
Для отечества нет посторонних,
Нет, и все тут - и дышится так,
Будто пасмурным утром проснулся -
Загремели, баланду внесли, -
От дурацких надежд отмахнулся,
И в исподнем ведут, а вдали -
Пруд, покрытый гусиною кожей,
Семафор через силу горит,
Сеет дождь, и небритый прохожий
Сам с собой на ходу говорит.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.