Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
10 июля 2025 г.

Иногда сигара — всего лишь сигара
(Зигмунд Фрейд)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Видишь, мама...

Как-то все к чертям собачьим летит, а, казалось бы, - март.
Я хожу от окна к окну, коньяком обжигая мглу.
Что ты, мама, в бедах моих он, конечно, не виноват!
Что ты, мама, я, конечно, сильная и я одна - смогу.

Я топила горечь свою в вине, она вылилась мне виной.
За стеною смех да песни - свадьба идет с утра.
Знаешь, мама, я очень хотела стать его судьбой,
Знаешь, мама, моими стали все его дела.

Все случайные связи превратились в нелепый бред.
Я глотаю дым сигаретный, выдыхаю весну на всех.
Помнишь, мама, как я любила в шестнадцать лет?
Помнишь мама, как я душила слезами счастливый смех?

А теперь - все к чертям собачьим! Господи, ты прости...
Я устала бродить и верьть, я устала стеречь Твой дом.
Видишь, мама, оказалось мне еще так далеко идти...
Видишь, мама, а я все плачу: о нем и о нем...

Автор:	amurcha
Опубликовано:	05.03.2009 23:55
Просмотров:	2793
Рейтинг:	20 Посмотреть
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

17.09.2024: И нежен его силуэт

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Денис Новиков. Музыка

Нас тихо сживает со света
и ласково сводит с ума
покладистых - музыка эта,
строптивых - музыка сама.

Ну чем, как не этим, в Париже
заняться - сгореть изнутри?
Цыганское "по-го-во-ри-же"
вот так по слогам повтори.

И произнесённое трижды
на север, на ветер, навзрыд -
оно не обманет. Поди ж ты,
горит. Как солома горит!

Поехали, сено-солома,
листва на бульварном кольце...
И запахом мяса сырого
дымок отзовётся в конце.

А музыка ахнет гитаркой,
пускаясь наперегонки,
слабея и делаясь яркой,
как в поле ночном огоньки.

1995