Воображаю, что стало с переулком, которому он "вправил позвоночник".
не жнаю, вправлял, а вправил или нет, темно было)
Финка, Вы мне нравитесь! )) Здесь смайлик с цветочком))
Ваш стих с первого раза приняла за абракадабру, но потом после второго раза все поняла)) На что обратила внимания - алкогольная тема у вас превалирует)))
А пишете Вы так остроумно, с юмором и мастерски!
Хочется почитать у Вас что-нибудь душещипательное, про лубофф!
))спасибо,я тоже после первой не сразу разбираюсь,ну ченить напишу про лубоф ушещипательное,еще раз спасибо.финка
А позвонки я добре корректирую)) Могу подсобить, если проблемы))
))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Обычно мне хватает трёх ударов.
Второй всегда по пальцу, бляха-муха,
а первый и последний по гвоздю.
Я знаю жизнь. Теперь ему висеть
на этой даче до скончанья века,
коробиться от сырости, желтеть
от солнечных лучей и через год,
просроченному, сделаться причиной
неоднократных недоразумений,
смешных или печальных, с водевильным
оттенком.
Снять к чертям — и на растопку!
Но у кого поднимется рука?
А старое приспособленье для
учёта дней себя ещё покажет
и время уместит на острие
мгновения.
Какой-то здешний внук,
в летах, небритый, с сухостью во рту,
в каком-нибудь две тысячи весёлом
году придёт со спутницей в музей
(для галочки, Европа, как-никак).
Я знаю жизнь: музей с похмелья — мука,
осмотр шедевров через не могу.
И вдруг он замечает, бляха-муха,
охотников. Тех самых. На снегу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.