Ну что же,
коль решили – уходите.
Я попытаюсь не плевать вам вслед.
Лишь оборву
связующие нити
совместных поражений и побед.
И стену чувств в ближайшей перспективе
не дам увить доверчиво плющу...
Нет,
я не то что не подам руки вам,
я просто в сердце больше не пущу
всех тех,
кто так не вовремя оставил,
погнавшись за несбыточной мечтой,
меня,
менял коней на переправе,
возможно, предал
(кто из нас святой...).
Оставшихся
прижму к себе покрепче –
прорвёмся, мол, я рад, что вы со мной.
Друзья,
я ощущаю ваши плечи
и вырастают крылья за спиной.
А здесь жила Петрова. Не могу
припомнить даже имени. Ей-Богу.
Покажется, наверное, что лгу,
а я – не помню. К этому порогу
я часто приближался на бегу,
но только дважды... Нет, не берегу
как память, ибо если бы помногу,
то вспомнил бы... А так вот – ни гу-гу.
Верней, не так. Скорей, наоборот
все было бы. Но нет и разговору
о чем-то ярком... Дьявол разберет!
Лишь помню, как в полуночную пору,
когда ворвался муж, я – сумасброд -
подобно удирающему вору,
с балкона на асфальт по светофору
сползал по-рачьи, задом наперед.
Теперь она в милиции. Стучит
машинкою. Отжившие матроны
глядят в окно. Там дерево торчит.
На дереве беснуются вороны.
И опись над кареткою кричит:
«Расстрелянные в августе патроны».
Из сумки вылезают макароны.
И за стеной уборная журчит.
Трагедия? О если бы.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
