Перечёл бы Завет, да бессмысленны перечёлы.
Ты глотаешь воздух, судорожно шепча:
Передай остальным - на улей напали пчёлы,
Неумолимые, как совесть и саранча.
И вот я уже бегу, расшибая собой красоты.
Всё сильней не кончаются травы, и стелются вдоль травы.
Посмотри, сквозь мои адреса проступают соты.
Мелькают пчелята, как мысли, у головы -
Мы несёмся стремглав по залитой теплом аллее,
А навстречу - душица, клевер и колосья с лицом овса.
С каждым вдохом становится радостней и пчелее,
Потому что неважно, кто здесь кому оса.
Ведь о сотах известно всем - от личинки до вертухая.
Но первая верит. А второй на заре поймёт:
Над лугом летит пчела, старательно выдыхая
Свет, густеющий словно мёд.
как то с опозданием, но ставлю, вас прекрасный автор в известность, что номинирую Ваше стихотворение)) ибо нравится!
Лучше в известность, чем в угол :)
Душисто, душевно, пчеловеличаво.)
Ещё и медово, хоть на хлеб намазывай :)
Гора родила мышь.Автору моя улыбка.
Мыши - наше всё. Особенно летучие :)
"Каждому своё"Было написано на Бухенвальде.Согласитесь,художественный уровень Вашей работы,не предоставляет ценности.Игра образов не есть поэзия.Надо уметь вылезти из себя и плюнут в свою сторону.
Не соглашусь. Я считаю, что "Соты" - это стиш из десятки лучшего, что мне удалось написать за 30 лет.
Что касается Вашего личного мнения - увы, в данный момент оно не представляет для меня никакой практической ценности по причине полного незнания Вас и Вашего мировоззрения. Вдруг Вы вообще несуществующий персонаж :)
Я делаю то, что считаю нужным, и так, как хочу. Если это кого-то не устраивает - увы, ничем не могу помочь :)
Желаю удачи
Я не думаю, что Ваш вертухай поймёт на заре то, что Вы ему предлагаете. Потому-что каждый вертухай знает, что пчела не может выдыхать то, что движется со скоростью 300000 км/сек.)))
Продолжайте успешно не думать дальше :)
"Мелькают пчелята, как мысли, у головы"?
Или голова прозрачная или мысли не в ней, а где-то рядом.)) Впрочем, если "красоты" Вы "расшибаете" головой, то для чего ей мысли?
Успешно?
Не особо. Предлагаю эксперимент. Когда в следующий раз к вам в голову придет какая-нибудь мысль - спросите её, откуда она пришла. Если мысль будет любезна, может рассказать много интересного о собственных странствиях
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Т. Зимина, прелестное дитя.
Мать – инженер, а батюшка – учетчик.
Я, впрочем, их не видел никогда.
Была невпечатлительна. Хотя
на ней женился пограничный летчик.
Но это было после. А беда
с ней раньше приключилась. У нее
был родственник. Какой-то из райкома.
С машиною. А предки жили врозь.
У них там было, видимо, свое.
Машина – это было незнакомо.
Ну, с этого там все и началось.
Она переживала. Но потом
дела пошли как будто на поправку.
Вдали маячил сумрачный грузин.
Но вдруг он угодил в казенный дом.
Она же – отдала себя прилавку
в большой галантерейный магазин.
Белье, одеколоны, полотно
– ей нравилась вся эта атмосфера,
секреты и поклонники подруг.
Прохожие таращатся в окно.
Вдали – Дом Офицеров. Офицеры,
как птицы, с массой пуговиц, вокруг.
Тот летчик, возвратившись из небес,
приветствовал ее за миловидность.
Он сделал из шампанского салют.
Замужество. Однако в ВВС
ужасно уважается невинность,
возводится в какой-то абсолют.
И этот род схоластики виной
тому, что она чуть не утопилась.
Нашла уж мост, но грянула зима.
Канал покрылся коркой ледяной.
И вновь она к прилавку торопилась.
Ресницы опушила бахрома.
На пепельные волосы струит
сияние неоновая люстра.
Весна – и у распахнутых дверей
поток из покупателей бурлит.
Она стоит и в сумрачное русло
глядит из-за белья, как Лорелей.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.