Перечёл бы Завет, да бессмысленны перечёлы.
Ты глотаешь воздух, судорожно шепча:
Передай остальным - на улей напали пчёлы,
Неумолимые, как совесть и саранча.
И вот я уже бегу, расшибая собой красоты.
Всё сильней не кончаются травы, и стелются вдоль травы.
Посмотри, сквозь мои адреса проступают соты.
Мелькают пчелята, как мысли, у головы -
Мы несёмся стремглав по залитой теплом аллее,
А навстречу - душица, клевер и колосья с лицом овса.
С каждым вдохом становится радостней и пчелее,
Потому что неважно, кто здесь кому оса.
Ведь о сотах известно всем - от личинки до вертухая.
Но первая верит. А второй на заре поймёт:
Над лугом летит пчела, старательно выдыхая
Свет, густеющий словно мёд.
как то с опозданием, но ставлю, вас прекрасный автор в известность, что номинирую Ваше стихотворение)) ибо нравится!
Лучше в известность, чем в угол :)
Душисто, душевно, пчеловеличаво.)
Ещё и медово, хоть на хлеб намазывай :)
Гора родила мышь.Автору моя улыбка.
Мыши - наше всё. Особенно летучие :)
"Каждому своё"Было написано на Бухенвальде.Согласитесь,художественный уровень Вашей работы,не предоставляет ценности.Игра образов не есть поэзия.Надо уметь вылезти из себя и плюнут в свою сторону.
Не соглашусь. Я считаю, что "Соты" - это стиш из десятки лучшего, что мне удалось написать за 30 лет.
Что касается Вашего личного мнения - увы, в данный момент оно не представляет для меня никакой практической ценности по причине полного незнания Вас и Вашего мировоззрения. Вдруг Вы вообще несуществующий персонаж :)
Я делаю то, что считаю нужным, и так, как хочу. Если это кого-то не устраивает - увы, ничем не могу помочь :)
Желаю удачи
Я не думаю, что Ваш вертухай поймёт на заре то, что Вы ему предлагаете. Потому-что каждый вертухай знает, что пчела не может выдыхать то, что движется со скоростью 300000 км/сек.)))
Продолжайте успешно не думать дальше :)
"Мелькают пчелята, как мысли, у головы"?
Или голова прозрачная или мысли не в ней, а где-то рядом.)) Впрочем, если "красоты" Вы "расшибаете" головой, то для чего ей мысли?
Успешно?
Не особо. Предлагаю эксперимент. Когда в следующий раз к вам в голову придет какая-нибудь мысль - спросите её, откуда она пришла. Если мысль будет любезна, может рассказать много интересного о собственных странствиях
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Хотелось бы поесть борща
и что-то сделать сообща:
пойти на улицу с плакатом,
напиться, подписать протест,
уехать прочь из этих мест
и дверью хлопнуть. Да куда там.
Не то что держат взаперти,
а просто некуда идти:
в кино ремонт, а в бане были.
На перекресток – обонять
бензин, болтаться, обгонять
толпу, себя, автомобили.
Фонарь трясется на столбе,
двоит, троит друзей в толпе:
тот – лирик в форме заявлений,
тот – мастер петь обиняком,
а тот – гуляет бедняком,
подъяв кулак, что твой Евгений.
Родимых улиц шумный крест
венчают храмы этих мест.
Два – в память воинских событий.
Что моряков, что пушкарей,
чугунных пушек, якорей,
мечей, цепей, кровопролитий!
А третий, главный, храм, увы,
златой лишился головы,
зато одет в гранитный китель.
Там в окнах никогда не спят,
и тех, кто нынче там распят,
не посещает небожитель.
"Голым-гола ночная мгла".
Толпа к собору притекла,
и ночь, с востока начиная,
задергала колокола,
и от своих свечей зажгла
сердца мистерия ночная.
Дохлебан борщ, а каша не
доедена, но уж кашне
мать поправляет на подростке.
Свистит мильтон. Звонит звонарь.
Но главное – шумит словарь,
словарь шумит на перекрестке.
душа крест человек чело
век вещь пространство ничего
сад воздух время море рыба
чернила пыль пол потолок
бумага мышь мысль мотылек
снег мрамор дерево спасибо
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.