За бортом
-----------
Поиски капитана Гранта
закончились безрезультатно.
Мы честно, но тщетно болели
тридцать седьмой параллелью.
Но к курсу всеобщего счастья
гаранты и Ко не причастны.
И в ракурсе планов на лето
годятся все стороны света.
Моя дорогая команда,
ну кто же так рубит канаты?
Вы раньше не портили мата
уриновой кислотой.
И я не была вам бедой.
Сейчас, в полушаге от шаха,
барашки упущенных шансов
взлетают над мутной водой.
И все рокировки напрасны,
когда ты уже за бортом.
Моя Бригантина
---------------
Спасибо зиме, спасибо весне, спасибо погоде.
Сегодня с рассветом моя Бригантина уходит.
Она испытала прилив ощущения точки.
Спасибо тебе, не люблю "виртуально" - заочно.
Спасибо упавшей на дно от меня Атлантиде,
спасибо всем тем, кто рискнул, но меня не обидел.
Спасибо зиме, спасибо весне, улыбка - погоде!
Моя Бригантина, как песня славянки, не в моде.
безадресное
------------
Я сегодня ходила в тот дом.
Там всё также - другие и мы,
громкий смех и следы кутерьмы,
шепотков доверительный тон.
Не спугнув узнаваемых лиц,
притворившись немым шатуном,
я ушла в слуховое окно
чердака предыдущих страниц.
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
