Звезды катятся вниз- дабы росчерком белым по черному
Доказать что у них, даже падших…Есть право ЗВЕЗДЕТЬ!
/Voha «О звездах»/
О, весна! Пробуждающий зов. Восьмимартье. Сугробие.
От виагры сезона топорщатся Солнца лучи.
Копошатся вороны на тающем сизом надгробии,
Словно каркают бедной зиме: - Не помогут врачи!
А поэты очнутся от спячки, опухшими пальцами
Отодвинут стаканы, встряхнутся на птичий манер,
Оперятся, сурово окинут окрестности гайцами,
Закружат в вечных поисках зла и зелёных химер.
Распластают чудовищ на белых листах, в нетерпении
Расчленят, заклеймят и напишут об этом стихи.
Извернутся в желании громко страдать и радении
О бессмысленных жизнях и низменных судьбах людских.
О, пииты! О, бьющие словом, на страже духовности,
Истребляют пороки, в аффекте бросаясь на них…
А на небе звезда сорвалась, наплевав на условности.
И сгорела. А, может быть, новый волшебник возник…
Или мир появился далёкий, прекрасный, сверкающий.
Или сгинул, с трудом завершая свой длительный путь.
А уставшее Солнце молитвенно сбросилось в капище.
Дно купели души ненадолго окутала муть.
Знаешь, я два дня успела побыть в прекрасной зимней сказке, но стоило выехать на шоссе по пути в Москву, тут же эти самые надгробия и повстречала в виде грязи да слякоти (или это одно и то же?)
ты права - у поэтов начинается "горячая" пора, весна всегда была и будет музой))))
ахха)) это время гормональных взрывов ;)
мои поросячьи восторги остались на Вохиной страничке. но я все равно в восторге)))
Шерри, не представляешь, как мне приятны твои восторги :) Я, как и любой творящий, временами сильно сомневаюсь в нужности своих стихов остальным. А ты мне говоришь о том, что нужны, что очень радует, спасибо :)
да пожалуйста) но за этот стих, пожалуй, всё-таки спасибо тебе, притом огромнейшее. я как прочла "Восьмимартье. Сугробие." -чуть со стула не упала, так здорово, а следующая строчка- вообще полный отпад) Вы пишите, пишИте. Нам восторгаться не лень)))
:-*
Живой весенний клубок эмоций и настроения!!
"Истребляют пороки, в аффекте бросаясь на них…" - как это правильно однако
то да))) благодарю за внимание :)
Просто не могу подобрать подходящих слов, чтобы описать свое состояние от прочтения этого волшебного стихотворения! Мне очень, очень понравилось! Спсаибо автору!
С уважением, Стас.
Вау! Стас, спасибо за эмоциональный отклик :)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Полночь в Москве. Роскошно буддийское лето.
С дроботом мелким расходятся улицы в чоботах узких железных.
В черной оспе блаженствуют кольца бульваров...
Нет на Москву и ночью угомону,
Когда покой бежит из-под копыт...
Ты скажешь - где-то там на полигоне
Два клоуна засели - Бим и Бом,
И в ход пошли гребенки, молоточки,
То слышится гармоника губная,
То детское молочное пьянино:
- До-ре-ми-фа
И соль-фа-ми-ре-до.
Бывало, я, как помоложе, выйду
В проклеенном резиновом пальто
В широкую разлапицу бульваров,
Где спичечные ножки цыганочки в подоле бьются длинном,
Где арестованный медведь гуляет -
Самой природы вечный меньшевик.
И пахло до отказу лавровишней...
Куда же ты? Ни лавров нет, ни вишен...
Я подтяну бутылочную гирьку
Кухонных крупно скачущих часов.
Уж до чего шероховато время,
А все-таки люблю за хвост его ловить,
Ведь в беге собственном оно не виновато
Да, кажется, чуть-чуть жуликовато...
Чур, не просить, не жаловаться! Цыц!
Не хныкать -
Для того ли разночинцы
Рассохлые топтали сапоги,
Чтоб я теперь их предал?
Мы умрем как пехотинцы,
Но не прославим ни хищи, ни поденщины, ни лжи.
Есть у нас паутинка шотландского старого пледа.
Ты меня им укроешь, как флагом военным, когда я умру.
Выпьем, дружок, за наше ячменное горе,
Выпьем до дна...
Из густо отработавших кино,
Убитые, как после хлороформа,
Выходят толпы - до чего они венозны,
И до чего им нужен кислород...
Пора вам знать, я тоже современник,
Я человек эпохи Москвошвея, -
Смотрите, как на мне топорщится пиджак,
Как я ступать и говорить умею!
Попробуйте меня от века оторвать, -
Ручаюсь вам - себе свернете шею!
Я говорю с эпохою, но разве
Душа у ней пеньковая и разве
Она у нас постыдно прижилась,
Как сморщенный зверек в тибетском храме:
Почешется и в цинковую ванну.
- Изобрази еще нам, Марь Иванна.
Пусть это оскорбительно - поймите:
Есть блуд труда и он у нас в крови.
Уже светает. Шумят сады зеленым телеграфом,
К Рембрандту входит в гости Рафаэль.
Он с Моцартом в Москве души не чает -
За карий глаз, за воробьиный хмель.
И словно пневматическую почту
Иль студенец медузы черноморской
Передают с квартиры на квартиру
Конвейером воздушным сквозняки,
Как майские студенты-шелапуты.
Май - 4 июня 1931
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.