Везувий нынче не в моде, ну что там Помпеи
Эйяфьядлайёкюдль покруче в нынешнее время.
Везувий - классика, ужас и красота непостановочной античной трагедии.
... пок оно тихо. Хороший.
Угу.)
) да-а
мелкое море не вырастит мощных акул,
кочка не станет трамплином, как ни лети.
выйдет на берег тот, кто не утонул
в замониторной, полной словами сети.
:)
Где-то сойдутся боги и берега,
что-то такое схлынет, растает пена
и на песке начертанная строка
будет началом нового непременно
)
и не забудь закрыть за собою дверь, пеплом эпохи вымыть башку и уши. разуверяю: после вулкана серь- бац-прорастет в стихи дураков, но лучших.
Мыша, хороша же ты однако. ) привет
Привет) Да, я такое чудо в пеплах)
же да!
К нашему давешнему разговору - я этот стих не очень-то люблю, хоть он и точёненький такой весь, заряженный. Почему? Потому что о стихах, какое-то в этом есть позёрство, а сама тема такая наигранно-жалостливая.) А вот поди ж ты - баллов насобирало. А "сурьёзные вещи пишешь, пишешь..." (с) (((((((
;)
(уже больше не может такого терпеть) Между прочим, хаить свои стихи, которые понравились многому множеству людёв - моветон! За вами это уже не впервый раз наблюдается (вспоминаид бедолагу кролика) )))
Будете так себя вести - номинирую, будете тогда знать)
А Ник меня понимаит... Я кстати не хаю, я там очень даже технически похвалила, оно мне ещё по одной причине дорого, когда я его впервые опубликовала, мне неожиданно пришло сообщение "Не грусти, Нат!" Ну вот откуда он знал, что мне грустно? Я же такие цинично-саркастические построения соорудила?))) Но это стороннее) А про "не люблю" - просто что есть, то есть.
Хочу вас разочаровать... "Не грусти, Нат!" - само просится после прочтения этого стиха...
Кстати, как и стиха о стихах я тут тоже не приметил (разочаровывает во второй раз) )
А Ник, да, он фсех понимает. Если захочет, конечно, понять (серьезно)
Хочу вас разочаровать - я тогда ответила "Ха, попался!" И мне поверили, что я в очередной раз всех развела))) Потому что вся жизнь - игра-а-а-а. Ха-ха;)
(улыбается и делает вид, что верит) Не грустите, Н!)
Если бы я (подчёркиваю) иногда не грустила, я бы не написала эНное количество юмористических стихов)
тут люди притворяются, чтоб скромного автора не смущать, а автор думает, что они "попались" )
Ник ПРОвидец. Просто Вий, бл-ть.) (нарочито матюгается из смущения)
Ник понимает. да. Не грусти, Нат )
это закон относительности. Ты вложил один смысл, а кто-то взял и отнес в другую сторону. и не увидели твой серьезный замысел. Эх... "пишешь, пишешь, а им все не то (("
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.