"Раньше он был Иван-Дурачок, нынче - Иван-Самурай,
бороду сбрил, ..." ole Иван-Самурай /на турнир/
Импохондрия, мол? Врёшь. Какого лешего?
Больно молод ты ещё, чтоб этим маяться.
А, вот, я в запрошлый год общался с гейшею,
так и быть, уж, расскажу – тебе понравится.
Было так, вошла она, такая мелкая,
с мандолиной, в балахоне со «ступенькою»,
запищала… А чего? – я ж не кумекаю.
На коленку мне присела и затренькала.
Вся, что сакура, в цветочках – кукла няшная,
а моя-то борода, что лапа ёлочья –
застыдился я себя, вдруг, хряка зряшного,
осознался, вдруг, невежею да сволочью.
И дарил я ей браслетики со стразами,
лил сакэ, а сам коленкою покачивал,
пел про ёлочку, про зайчиков рассказывал,
а она лишь улыбалась, как ведьмачила.
Не совру, тебе, братану, честь по чести я,
как попУ во всём сознаюсь, как в милиции,
импохондрию мою – дурную бестию –
победила девка та, да лишь ресницами,
да улыбочкою лишь, да мандолиною,
ведь, до секса как дошло – малАя умная –
вмиг дзюдою меня на пол опрокинула,
только я с тех пор и горюшка не думаю.
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
