Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Я попросил о чашке кофе -
нерасторопен ты, гарсон...
Здесь духота, и клонит в сон,
ложатся на салфетку строфы
моих стихов и вкривь, и вкось
(я позже не пойму ни слова!).
Как шумно тут - картавый говор,
и я чужой незванный гость,
не понимающий их речи -
седой поэт и ловелас,
взобравшийся на Монпарнас,
где струи Гиппокрены вечны. *)
Художников, певцов, поэтов
к услугам помощь пиэрид, **)
Отсюда зреть прекрасный вид
Парижа буду до рассвета...
И выпью чашку не одну
слегка дурманящего кофе
(гарсон-то оказался профи!),
а я поймал свою струну...
*) Гиппокрена — родник, служивший источником вдохновения для поэтов.
**) Пиэриды — одно из названий муз.
я попросил о чашке кофе,
а мне подали трех харит.
гарсон-гермес (крылатый профи)
"все включено" мне говорит.
Три грации зовут наружу -
на Елисейские поля -
и от осенней мерзкой стужи
собою кутают меня.
Николаша, какой талантливый экспромт!
Спасибище!!!..))
Хорошо очень, Вера. У меня сестрёнка там живёт, на Монмартре.
О, едем к ней (хотя бы мысленно!).
Благодарю за отзыв, Ариша!!!..))
А я вспомнила грустный анекдот: "Опять хочется в Париж!"- "Вы там уже были?"-"Нет, вчера тоже хотелось." А стих хорош.
Улыбнула, Валечка!!!..)) Спасибо!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В короткую ночь перелетной порой
Я имя твое повторял, как пароль.
Под окнами липа шумела,
И месяц вонзался в нее топором,
Щербатым, как профиль Шопена.
Нам липа шептала, что ночь коротка –
Последняя спичка на дне коробка.
Я имя твое наготове берег,
Как гром тишина грозовая,
Летя по Каретной в табачный ларек,
Авансом такси вызывая.
Пустые звонки вырывались из рук,
Над почтой минуты мигали.
На город снижался невидимый звук,
Мазурку сшивая кругами.
Не я тебе липу сажал под окном,
Дорогу свою не стелил полотном.
Слеза моя, кровь и ключица.
Нам без толку выпало вместе в одном
Раздвоенном мире случиться.
Останется воздух, а дерево – прах.
Пространство спешит на свободу.
Нам выпало жить в сопряженных мирах,
Без разницы звезд над собою.
Я черный Манхэттен измерю пешком,
Где месяц висит над бетонным мешком,
Сигнальная капля живая,
Минуту с минутой, стежок за стежком
Мазурку из мрака сшивая.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.