Пропасть... в несколько телефонных звонков, так и неотправленных писем, дышим отрывисто, в такт разлетевшимся листьям, скошен неровностью слог и подвешены мысли, вздох, а за ним - не раздавшийся в воздухе выстрел...
Руки твои целовать - непростительно дерзко и тонко, я как былой наркоман вновь поддаюсь этой ломке, знаешь, молчание тоже бывает отрывисто громким, падают люди в меня, словно в сквозную воронку.
Куча симптомов ещё неизвестной болезни: то ли внезапно начавшийся тиф, то ли сибирская язва, стенам квартиры внутри у меня слишком тесно, с каждым утраченным днём я становлюсь всё заразней.
Вытравить вновь не получится чая остывшего литры, вывести трудно с заляпанных старых тетрадей с трёхчасовым опозданием пришедшее всё-таки утро, что оказалось в итоге наивно предвзятым.
Перебрав в телефоне контакты всех нынешних "скорых", (я пока не решил - поездов или всё же трамваев), безбилетный, катаюсь вдоль прошлого мая, растворяясь в лучах одиноко холодного солнца...
Не веришь в ад, не ищешь рая,
А раз их нет - какой в них прок?
Что скажешь, если запятнаю
Своею кровью твой порог?
Как в полдевятого на службу
За тысячей своих рублей,
Предав гражданство, братство, дружбу,
Пойдешь по улице своей?
Она от крови почернела,
Крестом помечен каждый дом.
Скажи: "А вам какое дело?
Я крепкий сон добыл горбом".
1946-1958
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
