Пропасть... в несколько телефонных звонков, так и неотправленных писем, дышим отрывисто, в такт разлетевшимся листьям, скошен неровностью слог и подвешены мысли, вздох, а за ним - не раздавшийся в воздухе выстрел...
Руки твои целовать - непростительно дерзко и тонко, я как былой наркоман вновь поддаюсь этой ломке, знаешь, молчание тоже бывает отрывисто громким, падают люди в меня, словно в сквозную воронку.
Куча симптомов ещё неизвестной болезни: то ли внезапно начавшийся тиф, то ли сибирская язва, стенам квартиры внутри у меня слишком тесно, с каждым утраченным днём я становлюсь всё заразней.
Вытравить вновь не получится чая остывшего литры, вывести трудно с заляпанных старых тетрадей с трёхчасовым опозданием пришедшее всё-таки утро, что оказалось в итоге наивно предвзятым.
Перебрав в телефоне контакты всех нынешних "скорых", (я пока не решил - поездов или всё же трамваев), безбилетный, катаюсь вдоль прошлого мая, растворяясь в лучах одиноко холодного солнца...
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
