Глаза цвета майского мёда,
волос рыжеватая пена
и нежно-покатые плечи -
судьба, устремлённая вдаль...
Последний гудок теплохода,
Дунай, сумасшедшая Вена,
и раны душевные лечит
с кормы доносящийся вальс...
А ветер - печальный и мудрый -
над палубой верхней хлопочет,
сдувая пылинки с одежды
накинутой наспех судьбы.
Он тщательно тени запудрит,
чтоб слёзы прощальные ночи
и вечную жалобу: «где ж ты?»,
с собой унести не забыл...
Но скоро исчезнет из вида
ночной силуэт теплохода:
три палубы, след за кормою,
гирлянды огней бортовых...
Останутся в памяти чьи-то
глаза цвета майского мёда,
и жест виноватый рукою...
И вальс наш - один на двоих...
Когда пароход отчалил, над Волгой уже синела летняя ночь. Поручик сидел под навесом на палубе, чувствуя себя постаревшим на десять лет. ("Солнечный удар" и. Бунин)
напомнило...
А баллы последние-из второй кучки даже (
Читала я Бунина "Солнечный удар" совсем недавно. Вы, Николай, мне очень польстили этим сравнением... Спасибо!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.