Жёлтые кисти непонятного дерева.
Голые пальцы кустарника.
Холод, сменяющийся теплом
южного ветра.
Клавиши воображаемого рояля.
Слова воображаемого стихотворения.
Ночь, удаляющаяся от заката
в даль, которой не существует.
Где та граница,
которую солнце подкрашивает ежедневно?
Где те гребцы, что днём уводили к ней
бесчисленные галеры облаков?
Фонари ослепляют -
синие пятна плывут
в моргающих глазах.
Каждую ночь я вижу звёзды во сне,
именно там скрываются они от человеческих глаз,
как некогда человеческие глаза прятались от них.
Там они сияют и перемигиваются -
в последнем своём прибежище -
чтобы таять и растворяться
синими пятнами
в глазах, открывающихся поутру.
Ничего не понял он. Ничего. Не сумел обычное волшебство: полетать над миром, придумать сны. Пару монстров вызвать из глубины. Позывными мавок забить эфир. А он взял и маме купил кефир. Улыбнулся бабушке на скамье. Помахал вахтеру: привет семье. Выгибалась радуга над рекой. Да какой он сказочник? Никакой.
Ничего не вытворил. Ни шиша. Рассмешил соседского малыша. На разбитый локоть ему подул, то есть делал разную ерунду. По дороге к дому купил кувшин — из кувшина даже не вылез джинн, чтобы да, желания исполнять. Затушил в лесу островок огня. До ближайшей урны пакет донёс. Почесал в затылке, наморщил нос. Расписал шкатулку под хохлому. Да какой он маг? Да куда ему?
Ни черты не сладилось. Ни черта. Застелил постель, покормил кота. Кот мурлыкал ласково, хорошо и лежал под боком. Потом ушел. Он не стал задерживать — пусть идёт. Доказал компьютеру, что не бот.
Разогнал на небе кисель медуз. Ни единой сказки. Сплошной конфуз. Выпил чаю. Цифры сложил в уме. Мог бы сделать чудо. А не сумел. Только всё куда-то смотрел за склон. Не волшебник. Правильно. Или он?
22.03.2024 г.
https://vk.com/carvedsvirel?w=wall-155153510_193915
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
