С неба летит не дождь, не снег -
молочное крошево.
Сижу, пишу плохие стихи,
а кажется, что хорошие.
Буквы, как божьи коровки,
наползают на строчки.
Серый ноябрь тревожный
превращается в точку,
одну из тех, молочных,
что там, за окошком.
Я кормлю ими божьих коровок
крошечной ложкой...
моя ж ты кыця) маладесь)
П.С. я почему-то вспомнила, как мы с тобой гуляли по твоей Петровке, между книг. тогда с неба тоже что-то летело.
Ага, я теперь опять на Петровке))
божьи коровки - энто удачно)
Нда, видать неплохо))
.
Дайте мне бинокля, штоп коммент прочитать))
Прелестное малютко )
Детеныш))
Крошечное, да)))
большая кроха!)
Спасибо, Ириша)
Очень милое, тебе удаются такие "крошечные", и "пушинку" помню, и "домик", конечно.)
Спасибо, Наташа! Приятно, что помнишь...))
Божьи коровки бегут по листу -
тени снежинок за зимним окном.
Тают, мельчают и снова растут.
Там, за окном снежный временный дом.
Жаль, что не мой. У меня нет стихов.
Старым карманом навыворот мозг
и наизнанку душа. Размолов
всю свою жизнь, получаю лишь воск.
Или пыль или песок... ни шиша.
Спасибо, Ник!) Хороший эксп. Только грустный...
а то твой стишок веселый )
Ага, тож невеселый. Но я обычно грустные и пишу. Пьеро я такое)
А я, блин, вот веселые ))) нашла бабку-веселуху)
Неееее! Не бабку))))
Всё. Будем продлжать писать грустные стихи. Ведь осень.)
Огромное
не написать в ноябре,
Скоро декабрь и таланта крупицы,
Ветер занудно берёт ноту ре,
Сделал кормушку на радость синице,
Первого снега несмелого след,
Слякотный, в лужах промокшие звезды,
Лунный лисёнок затеял обед,
Ночью обед- разве это серьёзно?
Спасибо) Ночью обед - это очень серьёзно)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.