С неба летит не дождь, не снег -
молочное крошево.
Сижу, пишу плохие стихи,
а кажется, что хорошие.
Буквы, как божьи коровки,
наползают на строчки.
Серый ноябрь тревожный
превращается в точку,
одну из тех, молочных,
что там, за окошком.
Я кормлю ими божьих коровок
крошечной ложкой...
моя ж ты кыця) маладесь)
П.С. я почему-то вспомнила, как мы с тобой гуляли по твоей Петровке, между книг. тогда с неба тоже что-то летело.
Ага, я теперь опять на Петровке))
божьи коровки - энто удачно)
Нда, видать неплохо))
.
Дайте мне бинокля, штоп коммент прочитать))
Прелестное малютко )
Детеныш))
Крошечное, да)))
большая кроха!)
Спасибо, Ириша)
Очень милое, тебе удаются такие "крошечные", и "пушинку" помню, и "домик", конечно.)
Спасибо, Наташа! Приятно, что помнишь...))
Божьи коровки бегут по листу -
тени снежинок за зимним окном.
Тают, мельчают и снова растут.
Там, за окном снежный временный дом.
Жаль, что не мой. У меня нет стихов.
Старым карманом навыворот мозг
и наизнанку душа. Размолов
всю свою жизнь, получаю лишь воск.
Или пыль или песок... ни шиша.
Спасибо, Ник!) Хороший эксп. Только грустный...
а то твой стишок веселый )
Ага, тож невеселый. Но я обычно грустные и пишу. Пьеро я такое)
А я, блин, вот веселые ))) нашла бабку-веселуху)
Неееее! Не бабку))))
Всё. Будем продлжать писать грустные стихи. Ведь осень.)
Огромное
не написать в ноябре,
Скоро декабрь и таланта крупицы,
Ветер занудно берёт ноту ре,
Сделал кормушку на радость синице,
Первого снега несмелого след,
Слякотный, в лужах промокшие звезды,
Лунный лисёнок затеял обед,
Ночью обед- разве это серьёзно?
Спасибо) Ночью обед - это очень серьёзно)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Один графоман в солидный журнал
прислал корявый стишок.
Совсем таланта не было в нем,
и стиль был весьма смешон.
Но чтобы вывод под стих подвесть,
в нем были такие слова:
«Жизнь такова, какова она есть,
и больше — никакова!»
Младший редактор сказал: «Пустяки!
Ступай-ка в корзину, брат!»
Но чем-то тронули сердце стихи,
и он их вернул назад.
– Вчера я пришел веселенький весь,
и жена была неправа.
Но «жизнь такова, какова она есть,
и больше — никакова!»
Редактор отдела, увидев стих,
наморщил высокий лоб.
Стихи банальные. Автор псих.
А младший редактор жлоб.
Но строчки вошли, как благая весть,
до самого естества.
«Жизнь такова, какова она есть,
И больше — никакова!»
И свой кабинет озирая весь,
подумал любимец богов:
«А может, и я таков, как есть,
И больше совсем никаков».
И страшная мысль, как роса с травы,
скатилась с его головы:
А может, и все таковы, каковы,
И больше — никаковы?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.