Что мы знаем о жизни?
Мы,
Навечно застрявшие в детстве.
Не умеющие ни ступить, ни молвить.
Боящиеся собственной тени.
Поддакивающие.
Делающие вид, что всё понимаем.
Плывущие по течению.
Вляпывающиеся во всё,
что лежит на дороге.
Принимающие
желаемое за действительное.
Смешные, нелепые романтики.
Дурацкие доверчивые лирики,
летящие на любой
загоревшийся поблизости огонь.
И утверждающие, опалив крылышки,
что это была настоящая любовь!
Мы,
постоянно витающие в облаках,
и прописанные в надеждах,
вечно ищущие то,
чего не теряли,
с доверчивостью одуванчика
подставляющие голову буре,
Мы
знаем о жизни всё,
что хотим о ней знать,
а остальное -
неважно.
Еще скрежещет старый мир,
И мать еще о сыне плачет,
И обносившийся жуир
Еще последний смокинг прячет,
А уж над сетью невских вод,
Где тишь – ни шелеста, ни стука –
Всесветным заревом встает
Всепомрачающая скука.
Кривит зевотою уста
Трибуна, мечущего громы,
В извивах зыбкого хвоста
Струится сплетнею знакомой,
Пестрит мазками за окном,
Где мир, и Врангель, и Антанта,
И стынет масляным пятном
На бледном лике спекулянта.
Сегодня то же, что вчера,
И Невский тот же, что Ямская,
И на коне, взамен Петра,
Сидит чудовище, зевая.
А если поступью ночной
Идет прохожий торопливо,
В ограде Спаса на Сенной
Увидит он осьмое диво:
Там, к самой паперти оттерт
Волной космического духа,
Простонародный русский черт
Скулит, почесывая ухо.
1920
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
