"Хорошо быть кисою, хорошо собакою,
где хочу, пописаю, где хочу, покакаю"
(Илья Резник)
Хорошо поэтом быть, хорошо писателем,
В гении кто метили, зря силёнки тратили.
Если темой конкурса – братья наши меньшие,
Не опростоволоситься б, подражая внешне им.
Почему так сложно-то? Чтоб мозги не пудрили –
Стать как звери можем мы, подражая внутренне.
Ощущенью первому веря понемножечку,
Расскажу, наверное, про козла и козочку.
В модной шляпе, бородат, при очках, животике,
Осуждая всех подряд, жил себе, как в тропиках,
Сложность отыскав в простом, был ревнив до ужаса,
Звали все меня козлом – блеял и не тужился.
Ведь коза – вся из себя, ходит-бродит стёжками,
Знать бы с кем, кого любя, наставляет рожки мне?
Вертит бёдрами пока, словно та красавица,
Шерсти нет, ни молока – только лишь бодается.
Нет, сегодня жизнь легка, стала вдруг чудесною –
Ты мне дала… молока, отозвался песнею.
Я запел – и горя нет, пальцы бьют по клавишам,
Подмигнула мне в ответ, тоже улыбаешься.
Ты не зла, и я не злой, сразу сердцем ожили –
стали мы, козёл с козой, на людей похожие.
Муж – хозяин творческий, и жена – красавица.
Если очень хочется, то мечта сбывается…
А мечта-то та ещё, всё лелею оную –
Победить в Ристалище, завладеть короною!
Как сорок лет тому назад,
Сердцебиение при звуке
Шагов, и дом с окошком в сад,
Свеча и близорукий взгляд,
Не требующий ни поруки,
Ни клятвы. В городе звонят.
Светает. Дождь идет, и темный,
Намокший дикий виноград
К стене прижался, как бездомный,
Как сорок лет тому назад.
II
Как сорок лет тому назад,
Я вымок под дождем, я что-то
Забыл, мне что-то говорят,
Я виноват, тебя простят,
И поезд в десять пятьдесят
Выходит из-за поворота.
В одиннадцать конец всему,
Что будет сорок лет в грядущем
Тянуться поездом идущим
И окнами мелькать в дыму,
Всему, что ты без слов сказала,
Когда уже пошел состав.
И чья-то юность, у вокзала
От провожающих отстав,
Домой по лужам как попало
Плетется, прикусив рукав.
III
Хвала измерившим высоты
Небесных звезд и гор земных,
Глазам - за свет и слезы их!
Рукам, уставшим от работы,
За то, что ты, как два крыла,
Руками их не отвела!
Гортани и губам хвала
За то, что трудно мне поется,
Что голос мой и глух и груб,
Когда из глубины колодца
Наружу белый голубь рвется
И разбивает грудь о сруб!
Не белый голубь - только имя,
Живому слуху чуждый лад,
Звучащий крыльями твоими,
Как сорок лет тому назад.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.