что с тобою, брат?
кружит высоко белый-белый снег.
ты его еще ловишь на ладонь, мне же не достать.
серый-серый март
за моим окном. сотни человек.
не упомнить лиц, всякое - не то. жесткая кровать,
белый потолок.
у меня торшер, фильмы про режим.
у тебя - зима, у тебя всегда бело и светло.
туже узелок.
что с тобою, брат? ты же был живым.
а теперь уже глупо вспоминать, кто кому назло.
не буди его. пусть он сладко спит.
все, что начал он, именем его
будет дальше жить.
бредит календарь.
помолчи со мной. за моим окном
февралит апрель, мартобрит январь.
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
