.
Я наверно умру, на мягкой подушке,
И никто не заметит, мой тихий уход,
Может где-то в Москве, вдруг проснётся подружка,
И в тревоге уставится в злой потолок.
В ад меня не направят, не та мол фигура,
Но на рай очень мало надежд,
Там у входа блатная комендатура,
Очень много берут " за торжественный въезд".
Так что я не умру, этой ночью бесславно,
На пуховой подушке, под стоны дождя,
Подожду перемен, когда в рай всех на равных,
Святой Пётр по записке пропустит меня.
Нра
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
