Как будто что-то между строк,
Во сне, перед рассветом,
Нарисовал себе Мирок,
Не ведая пути.
Потом еще в какой-то срок
Добавил красок в это;
Убрал мосток,
Чтобы не смог
Никто туда войти.
В моём раскрашенном Мирке
Волшебная погода.
Там на забывшейся реке
Такой нездешний свет.
Но ни вблизи, ни вдалеке
Нет сторожа у входа;
В моём Мирке,
Как в ветерке,
И входа даже нет.
Но вот однажды пил вино;
Да видно, выпил много -
И в забытьи открыл окно,
Не погасив свечу.
И ты влетела... Всё равно
Мирок мой не потрогать.
Так пей вино
И заодно
Любуйся не хочу.
Мирок, конечно, очень маленький, но он же такой личный, а потому невероятно важный. Можно даже считать его именем собственным.
Очень рад, что Вам понравилось. Однако, как же его в шорт, когда он больше никому не пришёлся по вкусу?
Спасибо за добрый отклик!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? - Чья победа? -
Кто побежден?
Все передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?
Кто был охотник? - Кто - добыча?
Все дьявольски-наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?
В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был только мяч?
Чье сердце - Ваше ли, мое ли
Летело вскачь?
И все-таки - что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
Так и не знаю: победила ль?
Побеждена ль?
1914
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.