Немилосердное я знаю ремесло -
фотограф старый, реставрирующий Время,
в руках слабеющих удерживает бремя
людских утрат. И через мутное стекло,
с налётом патины и липкой паутины,
он вереницу видит лиц, бегущих прочь
из чёрно-белых рваных стен - в цветную ночь,
где незабудки голубы, а крепдешины
полны живых весенних красок...И слеза
из глаз фотографа, рисующего ретушь,
прольётся робко на времён ушедших ветошь -
не починить, не воскресить, не досказать...
Мы целовались тут пять лет назад,
и пялился какой-то азиат
на нас с тобой — целующихся — тупо
и похотливо, что поделать — хам!
Прожекторы ночного дискоклуба
гуляли по зеленым облакам.
Тогда мне было восемнадцать лет,
я пьяный был, я нес изящный бред,
на фоне безупречного заката
шатался — полыхали облака —
и материл придурка азиата,
сжав кулаки в карманах пиджака.
Где ты, где азиат, где тот пиджак?
Но верю, на горе засвищет рак,
и заново былое повторится.
Я, детка, обниму тебя, и вот,
прожекторы осветят наши лица.
И снова: что ты смотришь, идиот?
А ты опять же преградишь мне путь,
ты закричишь, ты кинешься на грудь,
ты привезешь меня в свою общагу.
Смахнешь рукою крошки со стола.
Я выпью и на пять минут прилягу,
потом проснусь: ан жизнь моя прошла.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
