пришла суббота с нею дождь непрошеный
декабрьский дождь в насквозь промокших рукавах
я соберу его жемчужные и мелкие горошины
и стану согревать в растроганных руках
произносить вполголоса молитвы позабытые
прилежно вспомнив милой бабушки урок
и свечи плавятся в тиши шабатом перевитые
да утекают в вечность как в песок
чужие праздники за окнами торопятся расчётливо
развесив яркие приманки хрупких ёлочных шаров
пугая тишину опять вибрирует мой сотовый
опутанный гирляндой невостребованных слов
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
