Ода слову печатному, или Что бы сказал В.В. Маяковский об Интернете
Свобода поэта
Определяется
Мыслью,
Выстраданной ночами,
Ведь тысячи судеб
Вмещается
В котомку его
За плечами.
Тысячи жизней
Пройдено
Переведенной бумагой
От Люцифера
До комика,
Со скипетром или шпагой.
Мирами,
Еще неоткрытыми,
Он водит гулять
По Вселенной,
И душ наших
Двери забытые
Ногою толкает
Смело.
С циркулем, с метлой,
На троне ли,
С золотом или грибами,
Идет взад-вперед
По истории
Семимильными шагами.
При электрификации
Всей страны
Он может творить
При лучине,
Удобства ему
Не важны –
Он полубог,
Он мужчина.
Но!
Когда рифмы
Удачный час
Забрезжится на рассвете,
Не спит
Кое-кто из вас,
Запутавшись в Интернете.
Вязкие путы
Скрутили мир,
Меня пнув
Под солнечное сплетение.
Уж лучше всю жизнь
Мне чистить сортир,
Чем видеть такое
Изображение,
Когда он сидит,
Доходяга больной,
Склонившись у монитора,
В него энергетики
Льют рекой,
Не ведая
От организма отпора!
А пишет стихи - он сразу туда,
В лабиринт Паутины!
И строчки текут
Как весною вода,
Застывая на сайтах
Льдинами.
Пускай доходяга
Пойдет погулять
С друзьями по лесу
В праздники,
Чем целыми днями
Штаны протирать
«Вконтакте» и
На «Одноклассниках»!
Пусть выйдет
На сцену,
Достанет листок,
Прочтет свои
Сочинения,
Чтоб зал
Единочасно замолк
От глубины выражения.
Тем временем я
На завод проберусь,
Настрою станок
Типографский,
И сто сорок раз
Змеей изовьюсь,
Хватило чтоб
Бумаги и краски.
Даешь современных
Поэтов
В четырехсоттомные
Альманахи!
А критиков и
Интернеты
Шлите колоннами на х..!
Я буду
Хвостом кометы,
Я уксусом
Буду из браги,
Лишь только бы
Для поэта
Стать чистым
Листом бумаги!
Свободен путь под Фермопилами
На все четыре стороны.
И Греция цветет могилами,
Как будто не было войны.
А мы — Леонтьева и Тютчева
Сумбурные ученики —
Мы никогда не знали лучшего,
Чем праздной жизни пустяки.
Мы тешимся самообманами,
И нам потворствует весна,
Пройдя меж трезвыми и пьяными,
Она садится у окна.
«Дыша духами и туманами,
Она садится у окна».
Ей за морями-океанами
Видна блаженная страна:
Стоят рождественские елочки,
Скрывая снежную тюрьму.
И голубые комсомолочки,
Визжа, купаются в Крыму.
Они ныряют над могилами,
С одной — стихи, с другой — жених.
...И Леонид под Фермопилами,
Конечно, умер и за них.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
