Ода слову печатному, или Что бы сказал В.В. Маяковский об Интернете
Свобода поэта
Определяется
Мыслью,
Выстраданной ночами,
Ведь тысячи судеб
Вмещается
В котомку его
За плечами.
Тысячи жизней
Пройдено
Переведенной бумагой
От Люцифера
До комика,
Со скипетром или шпагой.
Мирами,
Еще неоткрытыми,
Он водит гулять
По Вселенной,
И душ наших
Двери забытые
Ногою толкает
Смело.
С циркулем, с метлой,
На троне ли,
С золотом или грибами,
Идет взад-вперед
По истории
Семимильными шагами.
При электрификации
Всей страны
Он может творить
При лучине,
Удобства ему
Не важны –
Он полубог,
Он мужчина.
Но!
Когда рифмы
Удачный час
Забрезжится на рассвете,
Не спит
Кое-кто из вас,
Запутавшись в Интернете.
Вязкие путы
Скрутили мир,
Меня пнув
Под солнечное сплетение.
Уж лучше всю жизнь
Мне чистить сортир,
Чем видеть такое
Изображение,
Когда он сидит,
Доходяга больной,
Склонившись у монитора,
В него энергетики
Льют рекой,
Не ведая
От организма отпора!
А пишет стихи - он сразу туда,
В лабиринт Паутины!
И строчки текут
Как весною вода,
Застывая на сайтах
Льдинами.
Пускай доходяга
Пойдет погулять
С друзьями по лесу
В праздники,
Чем целыми днями
Штаны протирать
«Вконтакте» и
На «Одноклассниках»!
Пусть выйдет
На сцену,
Достанет листок,
Прочтет свои
Сочинения,
Чтоб зал
Единочасно замолк
От глубины выражения.
Тем временем я
На завод проберусь,
Настрою станок
Типографский,
И сто сорок раз
Змеей изовьюсь,
Хватило чтоб
Бумаги и краски.
Даешь современных
Поэтов
В четырехсоттомные
Альманахи!
А критиков и
Интернеты
Шлите колоннами на х..!
Я буду
Хвостом кометы,
Я уксусом
Буду из браги,
Лишь только бы
Для поэта
Стать чистым
Листом бумаги!
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
