Попробуй успеть досчитать до пяти
на трёх языках, что тебе неизвестны,
как солнечный блин по тарелке небесной
уже закатился, чтоб вновь восхитить
румянцем рассветного светлого чуда,
когда солнца свет так отчаянно бел,
и тёплой ладонью касается тел,
сомлевших по краешку водного блюда,
что морем зовётся на всех языках -
известных, не очень, и вовсе забытых:
песками времён занесёт алфавиты,
и старые книги рассыпятся в прах,
но солнечный блин по небесной тарелке
бесстрастным упрямцем - по кругу и вновь! -
сбивая к закату бока свои в кровь,
хранит от коррозии Хроноса стрелки,
пока мы играем в любовь-нелюбовь
у берега моря, где волны так мелки.
(напрягая весь свой кулинарный опыт)
каг же катиццо блин по тарелке?
Эк,Михалыч! Блины катать - не лаптем хлебать
напрягите лучше поэтический опыт))
вот смотрите - тарелка клонится, клонится - блин и падает!
с улыбкой))
ага) Брюки превращаюцца, превращаюцца брюки...
Интересно, падает маслом вниз или вверх? Если вниз то далеко не укатиццо, там прилипнет. Можно конечно сначала высушить блин, а потом пробовать его покатать. Но зачем же такие сложности? Не просче сразу РАСкатать его ПО сковороде?
впрочем стиш оценил) как смайл)
Спасибо за оценку)))
Вот Вам еще одна моя улыбка - :-)))
Пошла писать стих про блины))
в стиле "интеллектуальный наив")))
Жена, когда жарит блины, она умудряется не только катать блин по сковородке, но и на лету переворачивает его на обратную сторону, не касаясь деревянной лопаточкой.
Я такой цирк только в Турции видал.
Стихотворение очень понравилось!
Баллы, увы, закончились.
вот это искусство!) у меня бы блин на пол смачно шмякнулся, рискни и я такой фокус проделать)))
Спасибо!)
не в баллах счастье)
Весь секрет в сковородке - высота бортов сантиметр - два. Так легче катать блин на ней для отделения и ловить проще. Но я попробовал, у меня не получается перевернуть, хоть блин и отделяется от сковородки.
у меня именно такая сковорода и есть - специальная, блинная)
но - увы мне...))
Летучий блин
купался в море.
И утонул,
Какое горе! ))
к утру всплывёт наш блин-шельмец!
А тот, кто слушал - молодец))
а я даже знаю, как блином раньше боль головную лечили... Блин - это многое что...
вооот.. видимо, не зря этот образ меня навестил, когда я наблюдала закат...)
Спасибо!)
Эх вы! Блины катаете... А стих-то какой!
Спасибо)))
я сама виновата - блинов в стихе намешала...) но - исключительно солнечных))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Что-нибудь о тюрьме и разлуке,
Со слезою и пеной у рта.
Кострома ли, Великие Луки -
Но в застолье в чести Воркута.
Это песни о том, как по справке
Сын седым воротился домой.
Пил у Нинки и плакал у Клавки -
Ах ты, Господи Боже ты мой!
Наша станция, как на ладони.
Шепелявит свое водосток.
О разлуке поют на перроне.
Хулиганов везут на восток.
День-деньской колесят по отчизне
Люди, хлеб, стратегический груз.
Что-нибудь о загубленной жизни -
У меня невзыскательный вкус.
Выйди осенью в чистое поле,
Ветром родины лоб остуди.
Жаркой розой глоток алкоголя
Разворачивается в груди.
Кружит ночь из семейства вороньих.
Расстояния свищут в кулак.
Для отечества нет посторонних,
Нет, и все тут - и дышится так,
Будто пасмурным утром проснулся -
Загремели, баланду внесли, -
От дурацких надежд отмахнулся,
И в исподнем ведут, а вдали -
Пруд, покрытый гусиною кожей,
Семафор через силу горит,
Сеет дождь, и небритый прохожий
Сам с собой на ходу говорит.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.