Попробуй успеть досчитать до пяти
на трёх языках, что тебе неизвестны,
как солнечный блин по тарелке небесной
уже закатился, чтоб вновь восхитить
румянцем рассветного светлого чуда,
когда солнца свет так отчаянно бел,
и тёплой ладонью касается тел,
сомлевших по краешку водного блюда,
что морем зовётся на всех языках -
известных, не очень, и вовсе забытых:
песками времён занесёт алфавиты,
и старые книги рассыпятся в прах,
но солнечный блин по небесной тарелке
бесстрастным упрямцем - по кругу и вновь! -
сбивая к закату бока свои в кровь,
хранит от коррозии Хроноса стрелки,
пока мы играем в любовь-нелюбовь
у берега моря, где волны так мелки.
(напрягая весь свой кулинарный опыт)
каг же катиццо блин по тарелке?
Эк,Михалыч! Блины катать - не лаптем хлебать
напрягите лучше поэтический опыт))
вот смотрите - тарелка клонится, клонится - блин и падает!
с улыбкой))
ага) Брюки превращаюцца, превращаюцца брюки...
Интересно, падает маслом вниз или вверх? Если вниз то далеко не укатиццо, там прилипнет. Можно конечно сначала высушить блин, а потом пробовать его покатать. Но зачем же такие сложности? Не просче сразу РАСкатать его ПО сковороде?
впрочем стиш оценил) как смайл)
Спасибо за оценку)))
Вот Вам еще одна моя улыбка - :-)))
Пошла писать стих про блины))
в стиле "интеллектуальный наив")))
Жена, когда жарит блины, она умудряется не только катать блин по сковородке, но и на лету переворачивает его на обратную сторону, не касаясь деревянной лопаточкой.
Я такой цирк только в Турции видал.
Стихотворение очень понравилось!
Баллы, увы, закончились.
вот это искусство!) у меня бы блин на пол смачно шмякнулся, рискни и я такой фокус проделать)))
Спасибо!)
не в баллах счастье)
Весь секрет в сковородке - высота бортов сантиметр - два. Так легче катать блин на ней для отделения и ловить проще. Но я попробовал, у меня не получается перевернуть, хоть блин и отделяется от сковородки.
у меня именно такая сковорода и есть - специальная, блинная)
но - увы мне...))
Летучий блин
купался в море.
И утонул,
Какое горе! ))
к утру всплывёт наш блин-шельмец!
А тот, кто слушал - молодец))
а я даже знаю, как блином раньше боль головную лечили... Блин - это многое что...
вооот.. видимо, не зря этот образ меня навестил, когда я наблюдала закат...)
Спасибо!)
Эх вы! Блины катаете... А стих-то какой!
Спасибо)))
я сама виновата - блинов в стихе намешала...) но - исключительно солнечных))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
А иногда отец мне говорил,
что видит про утиную охоту
сны с продолженьем: лодка и двустволка.
И озеро, где каждый островок
ему знаком. Он говорил: не видел
я озера такого наяву
прозрачного, какая там охота! —
представь себе... А впрочем, что ты знаешь
про наши про охотничьи дела!
Скучая, я вставал из-за стола
и шел читать какого-нибудь Кафку,
жалеть себя и сочинять стихи
под Бродского, о том, что человек,
конечно, одиночество в квадрате,
нет, в кубе. Или нехотя звонил
замужней дуре, любящей стихи
под Бродского, а заодно меня —
какой-то экзотической любовью.
Прощай, любовь! Прошло десятилетье.
Ты подурнела, я похорошел,
и снов моих ты больше не хозяйка.
Я за отца досматриваю сны:
прозрачным этим озером блуждаю
на лодочке дюралевой с двустволкой,
любовно огибаю камыши,
чучела расставляю, маскируюсь
и жду, и не промахиваюсь, точно
стреляю, что сомнительно для сна.
Что, повторюсь, сомнительно для сна,
но это только сон и не иначе,
я понимаю это до конца.
И всякий раз, не повстречав отца,
я просыпаюсь, оттого что плачу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.