Не поэт я, а ремесленник строки.
Каждый день тачаю новые стихи.
Кое-как и наудачу
рифму к рифме присобачу,
глядь и вышло что! Ну, чем они плохи?
Не беда, что где-то тянет, где-то жмёт!
В руки ножницы, иголку и вперёд:
тут растянем, там подрежем,
здесь намажем клеем свежим…
Не сложилось? Чепуха! И так сойдёт!
Критик нынче простоват и трусоват,
весь товар мой кособокий нарасхват,
все читают, тихо млеют,
не хотят намылить шею –
потому, что мне редактор кум и сват!
А ещё без выкрутасов и затей
я в элите глухарей нашёл друзей,
кукарекну им разочек,
мне в ответ: "Ку-ку, дружочек!
Как ты славно каркнул! Точно – соловей!"
Не поэт я, а счастливый графоман!
Для кого-то это может и изъян?
Как могу, стараюсь очень,
сочиняю днём и ночью…
Мне талант стихи строчить от Бога дан!
На четверых нетронутое мыло,
Семейный день в разорванном кругу.
Нас не было. А если что и было –
Четыре грустных тени на снегу.
Там нож упал – и в землю не вонзится.
Там зеркало, в котором отразиться
Всем напряженьем кожи не смогу.
Прильну зрачком к трубе тридцатикратной –
У зрения отторгнуты права.
Где близкие мои? Где дом, где брат мой
И город мой? Где ветер и трава?
Стропила дней подрублены отъездом.
Безумный плотник в воздухе отвесном
Огромные расправил рукава.
Кто в смертный путь мне выгладил сорочку
И проводил медлительным двором?
Нас не было. Мы жили в одиночку.
Не до любви нам было вчетвером.
Ах, зеркало под суриком свекольным,
Безумный плотник с ножиком стекольным,
С рулеткой, с ватерпасом, с топором.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
