Атмосферный фронт
---
На дворе у нас атмосферный фронт.
И кого считать, если нет ворон?
И о чём скулить, если боли нет,
как уйти в себя, не касаясь недр?
Как поднять посад на солёный бунт,
если каждый пёс пустобрёх и плут.
Что ни чан добра, то дегтярный мёд.
Не указ двору атмосферный фронт.
Искать
---
Я вернусь.
Но когда?
Хоть сейчас, что ли зря обещала?
Там родимые ждут, трижды в день зарекаясь не ждать.
По своим же следам,
по брусчатке, по тракту, по шпалам,
по тончайшему льду
я успею к цветущим садам.
Почему тишина?
Ни букашки, ни зверя, ни птицы,
ни пещерных людей,
ни случайных смешков ветерка.
Я вернулась, я здесь!
Я готова ещё раз родиться!
Без проблем — оба-на!...
Без проблем.
Я иду вас искать.
Подворье
---
Ни кола вокруг - месть дворовых сук,
Бустылы торчат да корявый сук.
Где кудрявый клён, палисад резной?
Полигон и тень мельтешит с косой.
ВеселО у нас, так бывало встарь.
Есть ядрёный квас и один сухарь.
Ну а будешь сыт, расскажи, как жить,
чтобы двор стоял, чтоб поля во ржи,
чтобы люд не кис, да не бил баклуш,
чтобы мир да лад меж дворовых душ.
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин —
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они —
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, —
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой — жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
