Так странно, что не хочется ни петь, ни дышать…
Завернуться в твои глаза и медленно сползти на пол.
КонстАнт – а ты знаешь, я разучилась плакать,
Это соль и вода, их не стоит, не стоит мешать.
Зеркальная я тебе не к лицу, ни к венцу, так что баста!
Все слова, жесты, мысли – по истории мании, чётко.
Себе сама утром выведу красным в зачётке
«Неуд»…
- Когда пересдача, профессор?
- Милочка, завтра!
Но на завтра я просыпаюсь (как ни странно) дома в постели
С разодранным горлом, пустым телефоном и сердцем,
В голове крутанётся то ли фильмом, то ли мартовским ветром
Наши чужие, смешные, с водочным вкусом, пастели.
Наши бои под одеялом, под солнцем и конечно под музыку,
И сладко-банальные реплики про мои ягодицы и губы,
А утром я покажусь сумасшедшей, взрослой и грубой,
Убрав полквартиры и сбежав (без «пока») на снег и на улицу.
И ещё пару дней ты будешь метаться, как солнце на блюде,
Искать меня (или нет?), вспоминать и пить кофе, как виски…
Знаешь, родной, так внезапно и резко стать близким
Могут лишь абсолютно чужие друг другу люди…
последние две строки, как мне показалось, самодостаточное произведение (имхо)
Благодарю! Эти две строчки давно в голове крутились, а тут ещё и случай из реальной жизни помог)))
Нравится Ваш стиль. Самое главное - он у Вас есть! )))
По поводу "проза или поэзия?" - не задумывайтесь, пишите как пишется - критики потом объяснят, что к чему.)))
С уважением, Р.
Я тоже придерживаюсь такого мнения, а стиль... нет, безумно приятно конечно, но скорее, это не стиль, а манера мышления и восприятия окружающего мира и его событий. До выработки своего неповторимого стиля ещё работать и работать))))
Спасибо, что читаете)))
сильный текст.
задевает.
спасибо.
приятное чтение!
5/5
Благодарю!!!
Невероятно приятно...)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." -
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." - это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все - биение, все - дрожание голосов.
Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." - это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.
1961
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.