Просолен
лёгкой хрипотцой
об камень бьющейся волны
плывущий над закатом джаз -
живой,
поющий нам Армстронг...
Как будто нехотя,
с ленцой,
вечерней негою полны,
летучим шариком из фраз
играем мы с тобой в пинг-понг.
И скачет шарик ловко -
пинг!
Углов не задевая -
понг!
Пчелиным жалом острых строк
прицельно метить - напрямик! -
и попадать! Лови-ка -
понг!
Обратно -
пинг!
Пинг-понг!
Пинг-понг!
***
Остывший пляж...
Ленивый бриз
просолен лёгкой хрипотцой,
аншлаг заезжих антреприз
не состоялся.
И пыльцой
прибрежных заспанных цветов,
как пеплом,
засыпает нас -
в который раз, в который раз
игравших шариком из слов...
Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так, век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.