Вечер. В испуге взметнулись
голуби с крыши,
«Кыш!» им
крикнул дворник поддатый,
брякнул вдогонку глупость
матом неслышно
«… ишь ты!»,
шкалик в карман припрятав…
Сверху налитым кровью
глазом Селены
гневно
кто-то глядел сквозь тучи
зорко, смотрел он словно
даже сквозь стены,
где мы
не становились лучше…
Те же шуты, что прежде,
выбрав путь в старость,
маясь,
злобно друг друга гробим,
в глупой своей надежде,
буркнув «Так сталось!»,
жалость
вызвать, идя за гробом…
Полночь. Закрылось веко,
тучи сомкнулись,
с улиц
смыли грязь слёзы неба…
Вот бы и человекам
кто-то смахнул и
ту слизь,
что тянет души в небыль!
***
Утро. С небес серафимы,
радуясь этим
светом,
так же, как накануне,
шелестом шестикрылым,
еле приметным
ветром,
жизнь в этот Мир вдохнули…
Кто-то на горизонте,
с неба покровы
сдёрнув,
вспыхнул полоской нимба,
ласковым стал и скромным,
светит в трущобы,
чтобы
люди прозреть смогли бы…
Но в лабиринтах судеб
путь бездорожен,
сложен
долею непростою.
Всё, что когда-то будет,
вычислить можем,
всё же
Мир познаётся болью…
Полдень. Восстав в зените,
Солнце, лучами
жаля,
вышним пылает жаром…
Вот бы в пылу наитий
вызрели, стали
сами
светом для Мира ярым!..
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.
Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.
Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.
Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
