7,40

Семь сорок. Смеркается. Стрёкот сверчка
чеканит пунктирную линию точек,
вкрапляя отрезки летящих тире
в затасканный временем краткий подстрочник
историй, костёр из которых гореть
вовек не устанет. Бумага тонка,
хрупки и затейливы символы веры,
но вера, что храмовый камень - крепка.

Безлунная полночь. Небесный чертог
отчаянно чёрен, как замыслы чёрта.
Шалом тебе, дремлющий Ершалаим!
Шуршит шелуха теоложных обёрток,
венец из терновника не опалим
ни спичкой, ни словом. И каждый пророк,
под носом своим не унюхавший серы,
к подножью конфессий слагает оброк.

Семь сорок. Утреет, и вся цитадель
дрожит как желе, перегретое летом;
А-Котель окутан туманом из слёз,
берущих начало от высохшей Леты,
и вновь неотвеченный вечный вопрос
качает божественную колыбель;
листает страницы усталая эра -
волхвует декабрь, воскресает апрель...

Автор:	smaila
Опубликовано:	22.12.2014 10:12
Создано:	02.11.2014
Просмотров:	2940
Рейтинг:	83 Посмотреть
Комментариев:	2
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

22.12.2014 18:31 Finka

,, и по шоссе для шины колком велосипедит почтальон")

22.12.2014 20:17   smaila  То по шоссе, для шины колком,
То по тропинке через лëн,
То утрамбованным просëлком
Велосипедит почтальон?
)))

22.12.2014 20:37   Finka  )) что пишет вам татьяна львовна?

22.12.2014 20:38   smaila  эммм... которая?)

22.12.2014 20:40   Finka  а впочем кажется темно.

22.12.2014 20:59   smaila  а!!! это дальше северянинское стихотворение!!!!
пардоньте, не узнала)

22.12.2014 21:08 Rosa

Умница.
Спасибо за КОтель

22.12.2014 21:22 smaila Это было трудно...
Перелопатила для уточнения деталей много материалу.
Спасибо большое)

7,40

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться