Ах, мой друг, вы, конечно, опять не правы:
расстоянья не следует мерить ни в милях, ни в метрах.
Мы способны летать, только выше своей головы
подскочить не помогут ни боги, ни черти, ни ветры.
Не спешите, мой друг, я открою вам страшный секрет:
за красой горизонтов — всё те же рутина да стужа.
Ни
святых, ни сокровищ пиратских там нет,
да и райских садов с их блаженной нирваной, к тому же.
Нам обычный финал увенчает дела и пути:
в миг урочный раскроется дверь — и бесстрастно предложат
без вещей и друзей, без рублей и регалий пройти
отчитаться, мой друг, по делам совершенным. И все же…
Отчего по утрам мы срываемся с места чуть свет?
И куда так стремимся дорогами собственных судеб?
Ах, мой друг, хорошо только там, где нас нет!
И, даст бог, никогда уже больше не будет.
Влеченье к перемене мест –
Лишь новомодной дань причуде,
И что меняет наш отъезд,
Когда на сердце тот же крест
Везде одни и те же люди?
Все тот же горький хлеб любви,
Друзей назойливое братство…
При перемене мест, увы,
Не миновать гвоздей судьбы,
Идет лишь смена декораций.
Вопросов, мучавших в тоске,
Не убаюкать красотою,
Но башня Эйфеля во мне,
Как наваждение во сне,
Влечет зовет к себе, не скрою…
Багаж – отчет из дивных стран
И предвкушенье новой дозы –
Не заживляют сердца ран…
Но закрутить безумства кран
Монмартра вдруг помогут розы
_________________________________Rusalka
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
