Ах, мой друг, вы, конечно, опять не правы:
расстоянья не следует мерить ни в милях, ни в метрах.
Мы способны летать, только выше своей головы
подскочить не помогут ни боги, ни черти, ни ветры.
Не спешите, мой друг, я открою вам страшный секрет:
за красой горизонтов — всё те же рутина да стужа.
Ни
святых, ни сокровищ пиратских там нет,
да и райских садов с их блаженной нирваной, к тому же.
Нам обычный финал увенчает дела и пути:
в миг урочный раскроется дверь — и бесстрастно предложат
без вещей и друзей, без рублей и регалий пройти
отчитаться, мой друг, по делам совершенным. И все же…
Отчего по утрам мы срываемся с места чуть свет?
И куда так стремимся дорогами собственных судеб?
Ах, мой друг, хорошо только там, где нас нет!
И, даст бог, никогда уже больше не будет.
Влеченье к перемене мест –
Лишь новомодной дань причуде,
И что меняет наш отъезд,
Когда на сердце тот же крест
Везде одни и те же люди?
Все тот же горький хлеб любви,
Друзей назойливое братство…
При перемене мест, увы,
Не миновать гвоздей судьбы,
Идет лишь смена декораций.
Вопросов, мучавших в тоске,
Не убаюкать красотою,
Но башня Эйфеля во мне,
Как наваждение во сне,
Влечет зовет к себе, не скрою…
Багаж – отчет из дивных стран
И предвкушенье новой дозы –
Не заживляют сердца ран…
Но закрутить безумства кран
Монмартра вдруг помогут розы
_________________________________Rusalka
Косых Семен. В запое с Первомая.
Сегодня вторник. Он глядит в окно,
Дрожит и щурится, не понимая
Еще темно или уже темно.
Я знаю умонастроенье это
И сам, кружа по комнате тоски,
Цитирую кого-то: "Больше света",
Со злостью наступая на шнурки.
Когда я первые стихотворенья,
Волнуясь, сочинял свои
И от волнения и неуменья
Все строчки начинал с союза "и",
Мне не хватило кликов лебединых,
Ребячливости, пороха, огня,
И тетя Муза в крашеных сединах
Сверкнула фиксой, глядя на меня.
И ахнул я: бывают же ошибки!
Влюблен бездельник, но в кого влюблен!
Концерт для струнных, чембало и скрипки,
Увы, не воспоследует, Семен.
И встречный ангел, шедший пустырями,
Отверз мне, варвару, уста,
И - высказался я. Но тем упрямей
Склоняют своенравные лета
К поруганной игре воображенья,
К завещанной насмешке над толпой,
К поэзии, прости за выраженье,
Прочь от суровой прозы.
Но, тупой,
От опыта паду до анекдота.
Ну, скажем так: окончена работа.
Супруг супруге накупил обнов,
Врывается в квартиру, смотрит в оба,
Распахивает дверцы гардероба,
А там - Никулин, Вицин, Моргунов.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
