Раз, два, три… раз, два, три – тишина…
При луне - не средь шумного бала,
Возле черной от гари стены,
На осколках камней и стекла.
Раз и два – только он и она.
Кружит в танце красивая пара.
Оба молоды и влюблены.
От того и пьяны без вина.
Раз, два, три… раз, два, три – дребезжит…
Повидавшая виды гитара.
На неровном паркете войны
Пропустившие свой выпускной,
Закружились, а воздух дрожит
От дымов нежилого квартала.
Им так много еще предстоит,
Но сначала – дорога домой.
Пусть другие теперь времена.
Имена ваши отданы внукам,
Но в развалинах той же страны,
Впрочем, очень во многом не той,
Фотография вальса жива,
А на ней отпечатаны звуки: - Это наша весна! Дорогая моя… И на раз, два, три, раз – продолжается вальс под едва различимое здесь и сейчас: - Это наша весна, дорогой…
а последние строчки у меня прошли таким энергичным финальным пируэтом, закружившимся и слегка задохнувшимся=)
хорошее)
Оль - хорошее, эт очень хорошее определение!!! Спасибо!
plachy.
Тогда я доволен...
трогательно очень. вспомнился фильм какой-то о войне, он и она танцевали не пепелище, а вокруг - весна и развалины...
Это да Таня. Я ж от политики далёк. Но я одного непонимаю, как люди - нормальные люди до сих пор голосуют за всю эту мерзоту которая пришла нахапала, отымела Державу во всех позициях и еще втирает мне как недоумку чо по чем козлы мля - я в обчем об этом писал...
Этим дням не подняться
И не встать из огня,
что же вальс этот старый
всюду ищет меня!
.....
это было недавно
это было давно...
спасибо, хороший стих.
Замечательное стихотворение! Спасибо Вам!
С уважением, Стас.
По поводу "клешей" и критиков. Чет я злюсь. Как им, Voha, объяснить необьяснимое и впихнуть невпихуемое? Может, они не тем местом читают? Ведь есть штабеля дров, которыми они владеют, и есть стихи, которые живут сами по себе в пространстве. Хм.. я злое, да...
Стих удивителен. Я не буду дальше пояснять.
Вы не злое:) НЕТ! Чем то мы похожи!
я даже знаю чем.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.