Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Чего решаю я, и это не впервой
Луна над городом в прозрачно мёртвой дымке
Иду по городу с поднятой головой
От звёзд упавших, посчитать, пытаясь дырки
Всё это прожито, нет смысла отрицать
Прозрачность взглядов, дум моих спешащих холод
Но время к полночи, касается лица
Рукой холодной, нет, не смерть, а старый город
Где зачарованные лица за столом
Сидят, и пьют с позавчера … вчерашний кофе
Когда же ночь летит, касаясь их крылом
Они находят нежность, в старом жёлтом штофе
Но тот, кто жизнь свою осмелился продать
Тому осталась ждать всего одно мгновенье…
Длинною в век скрипучий, как любви кровать
Смотря в ночи на небо… до благоговенья
А дальше… код земли из цифр, нот и слов
Есть в белом мареве суждений заковырки
Иду по городу, как в продолженье снов
Луна над городом, в прозрачно мёртвой дымке
Девиз Таинственной похож
На опрокинутое 8:
Она - отраднейшая ложь
Из всех, что мы в сознаньи носим.
В кругу эмалевых минут
Ее свершаются обеты,
А в сумрак звездами блеснут
Иль ветром полночи пропеты.
Но где светил погасших лик
Остановил для нас теченье,
Там Бесконечность - только миг,
Дробимый молнией мученья.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
