Кровавый Марс - тебе прибежище,
не знаешь ты других крысот.
Там русью даже и не пахнет -
повсюду сероводород.
Ведь не растут на Марсе яблони -
лишь коммуняк гнилые пни.
Ты серым стал, пришельцем-иродом,
таким же подлым, как они...
Уймись животное советское,
не суйся в евро-огород.
Не ты пахало тяжко, сеяло...
Не раззевай на пряность рот!
Тварь необузданная, дикая -
не волк, не филин, не медведь.
Чего приперлось, глазки выпучив,
и тыришь урожай, ответь...
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Январь 1917,
Петербург
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
