Сто дней зимы.
Лети, моя душа,
Над городом савелым мельтеша,
Ничьей души собой не задевая,
Пока я здесь бессонницу ношу,
И в окна запотевшие дышу,
И теплые ботинки надеваю.
Наверное, ослепшие в пургу,
Нежданно мы столкнемся на бегу
В один из дней, когда прогнозы шатки:
Я - в бежевом, а может, голубом,
С дырой в груди и загорелым лбом,
А ты - в осенней куртке без подкладки.
Глотая снег, как будто анальгин,
Мы нашу боль не выдадим другим,
И даже скажем "здравствуй" для порядка
Нескушного сада
нестрашным покажется штамп,
на штампы досада
растает от вспыхнувших ламп.
Кондуктор, кондуктор,
ещё я платить маловат,
ты вроде не доктор,
на что тебе белый халат?
Ты вроде апостол,
уважь, на коленях молю,
целуя компостер,
последнюю волю мою:
сыщи адресата
стихов моих — там, в глубине
Нескушного сада,
найди её, беженцу, мне.
Я выучил русский
за то, что он самый простой,
как стан её — узкий,
как зуб золотой — золотой.
Дантиста ошибкой,
нестрашной ошибкой, поверь,
туземной улыбкой,
на экспорт ушедшей теперь
(коронка на царство,
в кругу белоснежных подруг
алхимика астра,
садовника сладкий испуг),
улыбкой последней
Нескушного сада зажги
эпитет столетний
и солнце во рту сбереги.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
