Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Сто дней зимы.
Лети, моя душа,
Над городом савелым мельтеша,
Ничьей души собой не задевая,
Пока я здесь бессонницу ношу,
И в окна запотевшие дышу,
И теплые ботинки надеваю.
Наверное, ослепшие в пургу,
Нежданно мы столкнемся на бегу
В один из дней, когда прогнозы шатки:
Я - в бежевом, а может, голубом,
С дырой в груди и загорелым лбом,
А ты - в осенней куртке без подкладки.
Глотая снег, как будто анальгин,
Мы нашу боль не выдадим другим,
И даже скажем "здравствуй" для порядка
Я тебе привезу из Голландии Lego,
мы возьмем и построим из Lego дворец.
Можно годы вернуть, возвратить человека
и любовь, да чего там, еще не конец.
Я ушел навсегда, но вернусь однозначно -
мы поедем с тобой к золотым берегам.
Или снимем на лето обычную дачу,
там посмотрим, прикинем по нашим деньгам.
Станем жить и лениться до самого снега.
Ну, а если не выйдет у нас ничего -
я пришлю тебе, сын, из Голландии Lego,
ты возьмешь и построишь дворец из него.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
