Так давно - в прошедшей жизни, что ли, -
Ты принёс мне чайных роз букет.
Уколовшись, вскрикнула от боли.
Нет тех роз. И боли тоже нет.
По пустынным парковым дорожкам
Мы идём. Не клеится беседа.
-Помнишь? - Так...- Жалеешь? - Да, немножко.
Пять минут мне до конца обеда.
Наш неловкий разговор закончен,
И в конце заброшенной аллеи
Так небрежно, будто между прочим,
Ты вдруг вынул розу из портфеля.
В прошлое мне приоткрылась дверца,
Позабыта старая заноза,
Но как больно уколола сердце
Из портфеля вынутая роза.
Спасибо. Приятно, когда читают, да ещё и откликаются.
Посвящайте женщинам сонеты,
не стесняясь, им цветы дарите.
И тогда когда-нибудь за это,
от стыда за трусость не сгорите.
Благодарю.
Благодарю.
опять не там написала!
Ох, уж эти с портфелями...Хорошо:))
Следует читать "с портфелЯми"?
Спасибо, Аркашик.
Замечательный стих!!!..))
Ваше стихотворение напомнило мне Тарковского:
* * *
Записал я длинный адрес на бумажном лоскутке,
Всё никак не мог проститься и листок держал в руке.
Свет растекся по брусчатке. На ресницы и на мех,
И на серые перчатки начал падать мокрый снег.
Шёл фонарщик, обернулся, возле нас фонарь зажёг,
Засвистел фонарь, запнулся, как пастушеский рожок.
И рассыпался неловкий, бестолковый разговор,
Легче пуха, мельче дроби… Десять лет прошло с тех пор.
Даже адрес потерял я, даже имя позабыл
И потом любил другую, ту, что горше всех любил.
А идёшь — и капнет с крыши: дом и ниша у ворот,
Белый шар над круглой нишей, и читаешь: кто живёт?
Есть особые ворота и особые дома,
Есть особая примета, точно молодость сама.
Спасибо!
Приятно, когда в ком-то рождается отклик. Спасибо.Этого стихотворения Тарковского я не читала, увы.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
За окошком свету мало,
белый снег валит-валит.
Возле Курского вокзала
домик маленький стоит.
За окошком свету нету.
Из-за шторок не идет.
Там печатают поэта —
шесть копеек разворот.
Сторож спит, культурно пьяный,
бригадир не настучит;
на машине иностранной
аккуратно счетчик сбит.
Без напряга, без подлянки
дело верное идет
на Ордынке, на Полянке,
возле Яузских ворот...
Эту книжку в ползарплаты
и нестрашную на вид
в коридорах Госиздата
вам никто не подарит.
Эта книжка ночью поздней,
как сказал один пиит,
под подушкой дышит грозно,
как крамольный динамит.
И за то, что много света
в этой книжке между строк,
два молоденьких поэта
получают первый срок.
Первый срок всегда короткий,
а добавочный — длинней,
там, где рыбой кормят четко,
но без вилок и ножей.
И пока их, как на мине,
далеко заволокло,
пританцовывать вело,
что-то сдвинулось над ними,
в небесах произошло.
За окошком света нету.
Прорубив его в стене,
запрещенного поэта
напечатали в стране.
Против лома нет приема,
и крамольный динамит
без особенного грома
прямо в камере стоит.
Два подельника ужасных,
два бандита — Бог ты мой! —
недолеченных, мосластых
по Шоссе Энтузиастов
возвращаются домой.
И кому все это надо,
и зачем весь этот бред,
не ответит ни Лубянка,
ни Ордынка, ни Полянка,
ни подземный Ленсовет,
как сказал другой поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.