Стихи пришли. Стоят, толпясь, у двери.
А вдруг сегодня им откроют путь.
Их отогреют. И, назло метели,
Нальют им чаю и чего-нибудь...
Расспросят их о странных недомолвках
И даже о той пропасти во ржи....
И правда ли о снах, что в их уловках
Мы просто убегаем ото лжи.
А правда ли, что не было что было
И что не каждый високосный год...
Что только и не выспросят. Постыло
Всегда кося в соседский огород
Стихи всё стерпят. Их шальные боги
Даруют им и дали, и тепло
Они такие странные. Их много.
И хочется, чтоб каждому свезло
Умирает владелец, но вещи его остаются,
Нет им дела, вещам, до чужой, человечьей беды.
В час кончины твоей даже чашки на полках не бьются
И не тают, как льдинки, сверкающих рюмок ряды.
Может быть, для вещей и не стоит излишне стараться, -
Так покорно другим подставляют себя зеркала,
И толпою зевак равнодушные стулья толпятся,
И не дрогнут, не скрипнут гранёные ноги стола.
Оттого, что тебя почему-то не станет на свете,
Электрический счётчик не завертится наоборот,
Не умрёт телефон, не засветится плёнка в кассете,
Холодильник, рыдая, за гробом твоим не пойдёт.
Будь владыкою их, не отдай им себя на закланье,
Будь всегда справедливым, бесстрастным хозяином их:
Тот, кто жил для вещей, - всё теряет с последним дыханьем,
Тот, кто жил для людей, - после смерти живёт средь живых.
1957
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
