Как назвать это странное время в году?
Блёкнет радость от яркости красок осенних,
листья - тают,
снега и морозы - грядут,
зеркала хрупких льдинок на хмуром пруду -
только тронь, и утонут.
Угрюмые тени
паутину на сером асфальте плетут...
Как назвать это странное время во мне?
Я устала, а может быть, просто тоскливо?
Время строить из камня?
Душой каменеть?
Не искать горьких истин в игристом вине?
В красный выкрасить нить
и тянуть лейтмотивом
от тоски до портрета на стылой стене?
Этот странный, тревожный провал ноября
между рёбер пульсирует точкой сомнений:
как принять это время, что бродит во мне?
как назвать это время, где царствуют тени?
Послесловие критика к пьесе осенней?
Предисловие автора к новой зиме?..
Музыка хороша. Стройно, складно, концовка оригинальная.)
ах, спасибо!))
похоже на песню, да?
Нет, не похоже на песню. Музыки стиха и песни - две большие разницы, по-моему. На примере попробую... что хочу сказать? Вот, скажем, "я вас любил..." музыкальное очень стихотворение при чтение, а пение... не, не получается, хоть и поют (но, это мое мнение, конечно).
а я убеждаюсь в том, что если слова песни читать, как стихи, то удовольствие устремляется к нулю.
Слушаешь песню - ах, как хорошо.
Читаешь текст песни - ай-я-яй.
За исключением, пожалуй, такого направления, как бардовская песня.
Там сначала текст, а уж потом обрамление музыкой)
Точно, точно - и наоборот еще более явственно проявляется этот феномен. Песенная музыка (ритмика или, бог его знает, как это назвать)иная. Я люблю, как раз, стихи, которые музыкальны, но не песенно. В общем не хватает мне литературного копенгагена, чтобы выразиться грамотно и просто. )
как говорила моя преподавательница экономики - в лирике я не копенгаген))
это милое выражение интеллигентных людей...
Улыбаюсь)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Еще не погаснет жемчужин
соцветие в городе том,
а я просыпаюсь, разбужен
протяжным фабричным гудком.
Идет на работу кондуктор,
шофер на работу идет.
Фабричный плохой репродуктор
огромную песню поет.
Плохой репродуктор фабричный,
висящий на красной трубе,
играет мотив неприличный,
как будто бы сам по себе.
Но знает вся улица наша,
а может, весь микрорайон:
включает его дядя Паша,
контужен фугаскою он.
А я, собирая свой ранец,
жуя на ходу бутерброд,
пускаюсь в немыслимый танец
известную музыку под.
Как карлик, как тролль на базаре,
живу и пляшу просто так.
Шумите, подземные твари,
покуда я полный мудак.
Мутите озерные воды,
пускайте по лицам мазут.
Наступят надежные годы,
хорошие годы придут.
Крути свою дрянь, дядя Паша,
но лопни моя голова,
на страшную музыку вашу
прекрасные лягут слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.